não é que me falte o mote. é que o que escrevo tantas vezes se afasta do que penso escrever e o que penso do que escrevo pensar. e isto é para ser lido e relido muitas vezes e em alturas diferentes e mais tarde torna-se tão impreciso que se afasta do ponto de partida. mas é preciso escrever para repensar. logo insisto?

há um momento ao final da manhã em que entram os músicos, e os músicos trazem músicas que às vezes são tristes mas me apaziguam por serem familiares. poucas coisas me devolvem a calma e dessas poucas muitas cabem numa hora única com chão de madeira, sapatilhas de pele rosa, cassetes de piano e uma voz séria anunciando em francês expressões que me vão surpreendendo quando lhes encontro o sentido.

Carrossel

todos os dias desta semana me senti maravilhada pela imensidão do mundo que me espera. pois cheguei ao final de pernas bambas por ter percebido que já não é um mundo que me espera, é uma imensidão que não pode esperar. é mais ou menos como um daqueles carrosséis que são divertidos à brava mas dão frio na barriga e sensação de morte iminente, e nas voltas que dão não é possível entender qual é a emoção que se sobrepõe.