Lisboa Pombalina

A persistência das ruas de uma Lisboa pombalina em confronto com o esquecimento de hábitos seculares. A possibilidade de uma fuga para o abstracto, já ali naquela esquina. O cheiro quente, acre e plebeu que sobe no ar, da porta de uma taberna que serve a devassidão dissimulada ao pequeno almoço. Mulheres com uma maquilhagem bizarra, já ali na outra esquina – afinal, nem todos os hábitos seculares se perderam. Personagens queirosianos fora do espaço e do tempo. A Rua das Flores sem flores e sem vida pulsátil, uns quantos estabelecimentos de conveniência, os alfarrabistas um bocadinho mais acima na Rua do Alecrim. Os candeeiros e o burburinho dos mercados, os filmes a preto e branco da infância do cinema, um Santana alcoolizado que desiste de monologar com o candeeiro, ignora-o com um ar vingativo e segue para a próxima esquina. O rio para onde me esqueci de olhar, os lugares onde ele parou.

(Blackout.)

Escrevo o teu nome nas paredes das ruas da cidade. Aos tropeções de ternura procuro o teu rosto em todos os corpos que dormem na clandestinidade. Quando amanhecer pode ser tarde, porque talvez nenhum rosto seja o teu. Se deixarem as luzes apagadas e a noite acesa vou acabar por escrever este poema mesmo sem o teu rosto, que pode habitar qualquer corpo, ainda que diferente de ti.