Herbário

enquanto os meninos jogam ao berlinde à beira da estrada ou em becos sem saída, protegidos pelo muro, as meninas em flor saltibanqueiam em campos de ensimesmamento. escrevem diários secretos que trancam à chave e guardam na gaveta, por entre raminhos de alfazema. coleccionam asas de insecto e folhas de árvore. prendem as pétalas entre o polegar e o indicador e, com jeitinho, arrancam-nas - uma por uma, até ficar uma única lágrima branca pendente de um olhinho amarelo que nela adivinha a desdita.

há dias de amores impossíveis e outros de paixões inadmissíveis. um coração de vidro também estremece, e faz tanto barulho quando cai no chão. recolho os cacos e embrulho-nos num quadradinho de tecido cor de ameixa preta. aperto-o com a palma da mão.